ремесло

                Увы, я начал повторяться,
                A верилось, что глубина,
                И Марианской называться
                Ныряй и не достанешь дна.

                Но оказалось по колено,
                И перспективы никакой,
                Навстречу молодая смена
                -"Пора папаша на покой!"

                Всё те же лютики - цветочки,
                И кинохроникою сны,
                У Музы попросить отсрочки,
                По старой дружбе до весны.

                Есть вариант ещё, влюбиться,
                Или собраться на войну,
                В поэзии не утопиться,
                Тем более пойти ко дну.

                Смешно, нелепо и бездарно,
                Я переросток, старый гриб,
                Как дважды два, элементарно,
                Для этих подвигов погиб.

                Не грозный воин, не любовник,
                Весьма сомнительный поэт,
                Не скопидом, не уголовник,
                Герань в окне любимый цвет.

                Как самокритика удачно,
                Легла в контекст моих стишков,
                Как на ладони, однозначно,
                Без пафоса, без лишних слов.

                Ого, меня перевернуло,
                Вот подхватило, понесло,
                Видать из форточки продуло,
                Но греет душу ремесло.