Я выпил две баклажки и уснул
Прям в кресле своей маленькой однушки.
А за окном стоял великий гул
И шум какой бывает лишь в психушке.
Но мне всё это было всё равно.
Я крепко спал и видел сны. Мне Анна
Ахматова приснилась. С ней вино
Мы пили, боже, как всё было странно.
Я пил с ней. И стихи я ей читал.
Она меня хвалила. Да! Хвалила.
И спрашивала: где моя могила.
Я разве тоже умер - ей сказал?
- Да умер, но на это не сердись
Тебя и в церкви кажется отпели.
И на поминках : до сыта поели
И вдоволь ещё после подрались.
-Ты умер ещё век тому назад
-Меня, должно быть все уж позабыли?
А как же Бог, душа, они ведь были
Во мне? - спросил я, как же, Рай и Ад?
"- Всё это милый, мишура и бред
Жив или мертв - нет разницы ни сколько."
И было больно
То есть было горько
Проснуться, и понять что я поэт.
8 июля 2024 г.
Ахматовой 2024
© Copyright: Артём Рифатович Чушкин, 2024
Свидетельство о публикации №124072001623
Свидетельство о публикации №124072001623
Рецензии