Тридцатый век-не одного святого,
Не рядом, не в изгнании,не где,
И цифровые вдавлены оковы,
В твоей неуправляемой судьбе.
Ночная смена, а не кто не пишет,
Не тропарей, не рэпа,не молитв,
И не сидит никто на теплой крыше,
Припоминая вышедших из битв,
И ты-лауреатный и медийный,
Лежишь после инсульта на полу,
Припоминая что-то из Матфия,
Давно перемещенного в золу.
Тридцатый век,а мысли холостые,
Летают по дисплею в темноте,
А всё же мы-немножечко святые,
В оставшейся от Бога суете...
Без благовестителей
© Copyright: Мошков Сергий, 2024
Свидетельство о публикации №124071906758
Свидетельство о публикации №124071906758
Рецензии