Ниоткуда с любовью,
надцатого мартобря…
И. Бродский
Есть месяц май, есть месяц ной –
все маются в преддверьи лета,
и ноют все перед зимой,
лишенные тепла и света.
Люблю я май, я в нём рождён –
не знаю, кто решил так мудро,
но летаргический мой сон
прервал в день пятничный под утро.
Едва я веки разлепил,
не разобрав себя спросонок,
как хлынул свет и ослепил –
ну, здравствуй, майский мой ребёнок.
Не то ноябрь – антагонист,
морщинами покрывший лица,
где с ветки падающий лист –
слеза, скользящая с ресницы.
Ноябрь – плакальщик-старик,
не видящий жить дальше смысла,
безжизненен бескровный лик,
и кожа дряблая обвисла.
Два месяца, два рубежа,
несовместимые в палитре
и медь зеленая, и ржа –
поплачь, душа, и слёзы вытри.
Есть месяц май, есть месяц ной
© Copyright: Виктор Богатырев, 2024
Свидетельство о публикации №124071906569
Свидетельство о публикации №124071906569
Рецензии