Восемь с половиной отсылок

Пускай и без хрустального дворца,
Но, оставаясь царственно босой,
Презрев чужие руки и сердца,
Я мудро правлю лишь одной собой.

Мне нечего на блюдечке нести,
Но я оставлю позади себя
Огни, зажжённые вдоль долгого Пути
Неярко, но зажжённые любя.

Пусть глушат тебя шумом фонарей,
Един святой огонь и чистый свет,
И ты гори, мой огонёк, смелей –
Ничтожного огня на свете нет.

Вспорхнёт, исчезнет пламя в небесах,
Оставив бледные ладони в пепле,
В лицо смеются снова злые голоса
Всех тех, кто глух и чьи глаза ослепли.

Я свой огонь бесстрашием укрою,
И пусть гореть ему лишь взаперти,
Я не покину это поле боя,
Ибо мне больше некуда идти.

Однажды бывшее вновь будет впереди,
Причина и финал моей беспечности –
Тот стук, что отзывается в твоей груди
Мне эхом невесомой вечности.

Как в драгоценных изумрудах кандалы,
В очередном тугом большом конверте
Мне письма твои так безмерно тяжелы,
В них слово каждое о нежности и смерти.

И это счастье, что сметает, будто море,
Любые крепости, валы и рвы;
Но не доносится совсем, на наше горе,
Шум моря до моей горы, увы.

Твой зов безмолвней неба синевы,
Но ты прости меня, я не услышу, милый,
Ведь не доносится совсем, увы,
Шум моря до моей могилы.

То счастье не придёт издалека,
И под ногами тоже не зарыто,
То счастье, как прекрасная строка,
Что, промелькнув, исчезла и забыта.