Одиночество, как пророчество.
Там – убудет, здесь –
приумножит. Как иногда нам
хочется окунуться в любовь,
пусть - прохожую.
Изменить, что – то в жизни,
размеренно, только, где же
возьмёшь... такого?
Не слагаются стихотворные
строчки, и бегут дни и ночи,
и годы. Только - краше закаты
вечерние,
только - чувственнее душа.
Только - ближе дожди осенние
и сильнее шумят тополя.
А... вот и - прохожий, что
светом неоновым, неожиданно
пОлнит жизнь и опять -
до рассвета донного,
ночь мне шепчет стихи свои.
И я - не помня твои объятья,
забочусь снова - о новых
платьях, покупаю себе духи.
И купаясь в прохладном море,
смотрю - словно помолодев,
так... лет на пяток, другой -
по птичьи, с гордостью, оглядываю
спину - в воде полуденной,
морской.
И с тусклой лживостью зеркал -
лицо, как будто - примирила.
Всё оттого, что ты ласкал
меня... нерадостный, но милый.
прохожий
© Copyright: Светлана Навойц2, 2024
Свидетельство о публикации №124071905490
Свидетельство о публикации №124071905490
Рецензии