Перфекционист

Тучи сгущаются, в единый шторм,
над мной гром, все чаще мигает молниями,
тишина и безлюдье, в пустынном безмолвие,
я один, сплетаюсь с ними, в одно подобие.
В подобие мрака, которое живет, во мне,
столько раз, пытался сопротивляться,
и каждый день, я не в себе, удаляю себя из вне, что связано, с собой, оказываюсь, в негде, чтобы не было шанса оказаться
там, где ошибки являются мной.
Продиктовал себе весь путь, в одно сомнение,
теперь мои нити, обрастают язвой,
затерялся, в своих же сплетениях,
паутиной стало то, к чему прикасался.
Напрасное старание, дело без права на конечный результат,
себя, пытаюсь направить на то, что постоянно, уходит назад.
И, в строках пускай, совсем другой человек,
смотрящий, мечтающий, о чем-то вечном,
глаза устали, и мне, не на что смотреть,
лечь бы, туда, где прекратиться моя речь.
Как самый, яркий графоман, затмевающий, свое творчество,
лучями, освещаю пространство,
танями, съедаю себя, полностью.
И не сожалею ни на долю, я сам себя, к этому привел,
без капли сострадания, тону, в себе,
как в море кораблем.
И главный вопрос "а надо ли, это мне самому ?"
Прожил сотни жизней, как одну, смотря на волну, подобно концу,
в конечном итоге, остепенился, но с большим трудом,
ошибки мне, к лицу, но что станет, для меня лицом ?