Он пересёк пустыню чёрных душ,
Путь по которой был чрезмерно труден,
Смешав палитру времени и судеб,
Святым ушёл в чернеющую глушь,
Но там за горизонтом правит чушь,
Что восседает гордо на верблюде
И ветер для неё всегда в этюде,
И торжеством встречает это туш.
В чужом краю ты станешь неуклюж,
Среди людей окажешься безлюден,
Мишенью лёгкою среди орудий,
И соком на земле гниющих груш…
Зачем лежать на зное белых стуж,
Как будто отдавая дань цикуте?
Цены и меры нет для нас в причуде,
Ведь странствие людей - шипящий уж.
От себя и к себе
© Copyright: Николаев Сергей Сергеевич, 2024
Свидетельство о публикации №124071902990
Свидетельство о публикации №124071902990
Рецензии