Я души своей оплётку
Всё никак не перетру,
И болячки, словно чётки,
Разминаю поутру,
Но упрямо бродят мысли
Там, где ветку потрясешь
И летит на землю с листьев
Задремавший ночью дождь.
Где грибы, забыв овраги,
Сами тянутся к тропе,
Словно знают, хороняки,
Что хожу не налегке,
И желают мне удачи
В честь былых грибных заслуг.
Там, где чётки из болячек
На сухой повешу сук.
Я души своей оплётку всё никак не перетру...
© Copyright: Вячеслав Арасланов, 2024
Свидетельство о публикации №124071902098
Свидетельство о публикации №124071902098
Рецензии