Стихи для поэтического сборника о Москве

Дождь на Тверской
             ~
Ноябрьский дождь на Тверской
суров, но не лишён поэзии -
рифмует улицу с глупой тоской
и шепчет «поэт - не профессия».
А я тут причём? Я в сером пальто,
отсутствует бантик изысканный.
Я, может, похож на другого, - кто
рифмы бросал в Политехе истово?
Ну, да, - мы тёзки, но я не маяк,
в толпе серебром отсвечивать.
Да нет серебра, и вымок табак -
дождю мне ответить нечего.
…Ушёл из приюта «бродячих собак».
Скрываясь в тени Ахматовой,
я слушал стихи - там какой-то чудак
душу на локоть наматывал.
А может и мне на ломаный грош
у ветра купить красноречия?
Свернуть к Поварской…
А что, если дождь
мне встречу срифмует с вечером?

                ***

Воскресным утром
             ~
Воскресным утром ворожить стихи
в Борисоглебском переулке -
нет дела проще.
…Забрать из снов немного чепухи,
огонь под туркой
сделать тише
и постараться прочитать афишу,
которую пурга уже три дня полощет;
занять немного белого у снега
и чёрного у голых веток липы;
собрать пыльцу морозного узора,
добавить в стих
подслушанные на Арбате разговоры;
всё хорошенечко встряхнуть,
перемешать
и высыпать на чистый лист;
столкнуть всех «лбами» -
пусть место для себя
находят сами;
но исподволь следить
за каждой призрачной вещицей.
…Когда же всё случится
и слух твой различит,
что строки выстроились в строфы,
- порядок слов запомни
(и не забудь снять пенку с кофе).
…Твой стих уже живёт.
Послушай.
Словам твоим найдутся
родственные души.
Одна их них, с надеждой
безотчётной,
возможно, смотрит
из окна напротив
на тот же снег,
на те же липы в чёрном…
…И может быть, однажды
ранним утром,
прогуливаясь налегке
при свете зыбком,
она заглянет
в скверик Бунина
и вы
узнаете друг друга
в сдержанной улыбке…
или по пятнашкам чернильным
на руке…

                ***

Мы шагаем по Москве
             ~
Мне казалось, зима будет вечной.
Нас засыпало снежной картечью
от Каретного до Самотечной.
Тут не скажешь себе - пустяк.

Всё, от Масловки и до Болотной,
стало белым, пустым и холодным;
даже воздух казался бесплотным -
не покуришь такой взатяг.

Безнадёжным казалось и зыбким
лист увидеть молоденький, липкий;
повстречать на Ильинке улыбки…
Да вот только тревожился зря.

Сам апрель меня обнял за плечи,
по Зарядью шагаем беспечно.
Говорит мне: «Весна будет вечной.
Посмотри, как расцвёл березняк».

                ***