Как непохожи облака.
Кто их из белой глины лепит?
Какого скульптора рука,
Нам дарит свод великолепий?
Они плывут как корабли,
Разрезав синь, небесной глади.
Картину обозрев земли,
И паруса их, ветры гладят.
Под светом солнечных лучей,
Путь в неизвестность пролегает.
И в звездной тишине ночей,
Он нить свою не прерывает.
И так плывут куда-то вдаль,
Лишь форму паруса меняя.
В них есть какая-то печаль,
Быть может даже неземная.
Они безмолвны и грустны,
Как белый пик, вершины снежной.
Но мыслей темных лишены,
Не удержать их в глине нежной.
В нас, в людях, тоже облака,
Они из мыслей возникают.
Порой их глина нелегка,
И в небо тяжесть не пускает.
Мы смотрим в небо и грустим,
Их формой дивной поражаясь.
Наполнить паруса хотим,
В них мыслями, своими отражаясь.
Облака
© Copyright: Сергей Согрин 2, 2024
Свидетельство о публикации №124071901327
Свидетельство о публикации №124071901327
Рецензии