Покуда мысль не притупилась...

Почти угас во тьме туманной
Прекрасный жанр эпистолярный:
Давно не пишем писем мы,
Привычной лености рабы,
И не надеемся на чудо —
Не будет писем ниоткуда.

Куда девались скороходы —
Гонцы средневековой моды,
Карет почтовые рожки
И паровозные гудки
Почтовых поездов старинных?
А задушевных писем длинных
В архивах затерялся след...
А может их и вовсе нет.

Как часто письма мы писали,
Как долго мы ответа ждали,
И уносили строчки вдаль
Признанья, радость и печаль.

Покуда мысль не притупилась,
И не дрожит ещё рука,
И память нам не изменила —
Пишите письма, и тогда
Когда-нибудь на дальней полке
Найдётся в обувной коробке
Тесёмкой стянутый пакет
Забытых писем. Сколько лет
Они в коробке пролежали,
И сколько горя, войн и бед
В своих рассказах содержали...

Теперь уж, видно, не найдёшь
В истории и мемуарах
Рассказов очевидцев бравых,
И только в связке писем старых
Былую правду обретёшь...

Покуда мысль не притупилась,
И не дрожит ещё рука,
И память нам не изменила —
Пишите письма, господа!