Ахматовой

Сегодня внезапно, несмело
пишу Вам, кто напоминал
мне часто тропинку сквозь время,
что всё ещё не заросла,
хотя никогда не умела
лежать в гамаке я во снах,
а их наблюдала, как темы
стихов: свои грёзы... Светла

останется память о том, кто
мечтал умереть вдалеке
от родины, описав тонко,
как чувство шестое на свет

сквозь нас пробивалось... Иначе
погибнуть ему суждено,
и лирики он все задачи
оставил пришедшим за сном,

который не досмотрел: жизни
не хватит... Но и вопреки
Вы пели сильнее, от искры
вдруг вспыхнув... Огонь свой, неистов,
сквозь беды смогли пронести:

Вы - Горенко - горечь и пламя.
А может, Ваш корень - в горе?..
Родиться бы раньше на век...
Но снова незримо Вы с нами,
и вечно Вы будете петь.

Сквозь войны, опалу и смуту
прошёл Ваш серебряный век.
В тоске и унынии кому-то,
в отчаяньи, как в серебре

дождя, - льётся свет путеводный
звезды Вашей, даже за туч
той тёмной вуалью... Сегодня
мы ловим слова на лету:

то эхо, то отблеск, то тени...
Но держат они на плаву.
Вино Ваших первых видений -
в прохладном подвале, где звук

шагов до сих пор раздаётся:
прислушаться - ветер веков
в июль наш врывается пёстрый,
качая нам сеть гамаков...


16 - 17 июля 2024, в ночь