В моём измерении, зной сделав тише,
В медь солнца июль раструбил: -- Всё не вечно.
Ещё омываются зеленью крыши,
Как будто идут пароходы навстречу
Штормам буйным -- клёнам, акациям, липам.
Ты помнишь ли голос мой или довольно
Того, что зениты, подобные нимбам,
Над каждым из нас обмирают и только?
Ты вновь обо мне можешь думать, что хочешь.
Лишь только бы шторм бередил зной июля.
Шлифуй каллиграфию веточек, почерк,
В кармане небес мой зенит , словно дуля.
От сглаза, от тени забвения или
Того, что июль наш охвачен отливом.
Твоё измерение кажется штилем,
Но окликом чиркнуть - зажжётся огнивом.
В твоём измерении...
© Copyright: Виорика Пуриче, 2024
Свидетельство о публикации №124071805222
Свидетельство о публикации №124071805222
Рецензии