Фикция

Фикция...
Все что не заполненно, то пусто,
Улицы, дома, машины и сердца.
Порою, почему-то мне бывает грустно,
И я слагаю строчки не спеша.

Казалось бы, все просто, не иначе,
Цветы растут, красиво, и зачем их рвать?
Но, вдруг, внутри себя я одурачил,
Да так, что сам того не смог понять.

И вот в перепетии, мысли гложат,
Куда идти, и  как мне миновать?
Того, что было и того, что может...
Вновь дерзко научить меня молчать.

Но мимо не пройти, поля лаванды,
Быть может что-то больше,
Нежели ничего.
Мне уже не кажется странным.
Но все более не понятно.
Что же это и для чего?


Рецензии