Они разбрелись повсеместно, как плесень,
и руки от злобы дрожат,
не хочется слышать ни вёсен, ни песен,
искрящийся праздник их не интересен –
свинцового горя ушат.
Стенать, словно чайка, про шторм в океане,
забиться в амбаре, как мышь,
в надежде, что грязное скоро отстанет,
а свет непременно прибудет за нами,
так глупо, нелепо, поди ж.
Кому еще боли такие знакомы?
Окутал молчанием спрут.
Калечится солнце, наш блин первый комом,
хотя повторяем от комы до комы,
как веруем... в то, что не врут.
(июль 2024)
Плесень
© Copyright: Сергей Березовский, 2024
Свидетельство о публикации №124071802420
Свидетельство о публикации №124071802420
Рецензии
