Пилоты улетают в никуда,
Пилоты покидают города,
В которых, жить, конечно же, не будут.
И тает в небе белый дымный след,
Как будто кто-то бросил драный плед,
В надежде, что про эту синь забудут.
И можно долго-долго замирать,
На пальцах блеск металла провожать,
Фломастером истыкать карту мира.
Но часто слишком сложно полететь,
О дне грядущем хоть куплет напеть,
Пока мечта больна и уязвима
В безадресном метании любви,
С которым ввысь умчал Экзюпери,
И принцы приручали бедных лисов.
И не было покоя на земле,
Лишь только проблеск звёздный в синеве,
Как роза прорастает сквозь нарциссы.
Каскады облаков ко лбу прильнут,
Лучи на них ручьями натекут,
Рождая хрупкий образ цитадели,
В которой жизнь прытка и голодна,
Прокатится по морю, как волна,
С которой плыли. И с которой пели.
И улетели...
Пилоты
© Copyright: Стефан Римский, 2024
Свидетельство о публикации №124071802288
Свидетельство о публикации №124071802288
Рецензии