А на улице прохладно Сентябрь 1999

А на улице
прохладно,
словно это
не сентябрь,
а ноябрь,
небеса дохнули
вдруг зимой,
руки на ветру
мои озябли,
сердце сморщенно,
как будто яблок
дряблый,
грусть накатит
мощною волной,
маюсь я
напрасною виной,
что судьбина
делает со мной? -
в дальний путь
отправить пора бы
и уплыть отсюда
в край иной,
за далёкой
звонкой тишиной,
только на мели
застрял корабль,
я печалью душу
искарябал,
жажду чуда,
в сердце
грусти гной
и судьба
не скажет:
"крибле, крабле",
чтоб уплыл я
к дальним чудесам,
наступаю я
на те же грабли,
виноват во всём,
как видно, сам,
руки на ветру
совсем озябли,
зря тянусь
к небесным голосам...
Не уплыть отсюда
в край чудесный,
не сложить мне
новой, светлой песни,
жить в плену
у этой жизни пресной,
я совсем
неинтересен вам,
нынче с вами
мы опять не вместе,
равнодушны вы
к моим словам
и приходят
только злые вести,
дует ветерок
по головам,
выдувает
мнимые надежды,
мне теперь
удачу не найти,
все пути
отчаянно-кромешны,
не найти
счастливого пути,
вы вновь равнодушны,
а не нежны,
не могу я
счастье обрести,
не покажешь мне
свой образ ты,
остаётся
грустью обрасти,
обрастаю я
жестокой грустью,
пропадаю
в жутком захолустье 
и опять ветра
летят над Русью,
бог грехи
не хочет мне
простить,
все стихи
увяли, как цветы,
я один
средь гулкой
пустоты
и не вижу
яркой красоты...
Красоты я вновь
не вижу яркой,
вот один стою
под чёрной аркой,
мне будет
от судьбы
подарка
и бог не проявит
доброты,
зря стихи пишу
до хрипоты,
зря спешу,
дрожу я,
как кусты...