Куриная слепота

Вечернее время, сразу после заката, - самое опасное в москве. На улице еще светло, день, полный забот, позади, и город так и соблазняет прогуляться.

 Девочка, едва ли первоклашка, радостно цепляется за усталую смурную женщину, кривляется, заливается истерическим смехом. Не так часто мама гуляет с ней после работы, а сегодня даже купила жевательную конфету, вот это невероятное счастье.

Днем город фонтанирует энергией предприимчивых горожан, а вечером, до часа полного мрака, забирает ее обратно. Земля здесь, не как на юге, не отдает воздуху накопленный за день жар, а выдыхает в сумерки влажный мертвяцкий холод. Цвета тусклеют, многочисленные скамейки покрываются невидимой изморозью, фантазийные дорожки в парках меняются и плетутся лабиринтами. По ним бежит девочка, едва ли первоклашка, и зовет маму. Дворник, скрючившийся на одной из ледяных скамеек, исподлобья смотрит на ребенка. Девочка бежит мимо еще быстрее, у самых ног дворника из её кармана выпадает конфета, но поднять не хватает страху. Где-то на выходе, у самых ворот парка, слабо откликается женский голос. Куриная слепота падает на город внезапно, и девочка исчезает в ней. Дворник смотрит ей вслед пустым лицом.

- Может, и доберется домой сегодня.
 Многорукая, многолицая сырость поднимается от земли за плечом дворника, покачивается в предночной мгле. Бельма первых фонарей лупятся на брошенную конфету, теряющую свои краски. Вот ее уже и нет, будто не было здесь никакой девочки со своими побрякушками. Дворник осуждающе улкает языком. Не стоит гулять в сумерках по москве, ой как не стоит.

Через полчаса включаются ночные вывески, и город оживает, снова кипучий и безопасный.