На часах одиннадцать вечера,
Ощущается как свобода.
Я иду домой в наушниках,
Но в голове только тревога.
Долго стою на светофоре,
Перехожу дорогу наискосок.
Сворачиваю в арку направо
И натыкаюсь на десятки написанных строк.
Там все стены краской исписаны,
Там мыслей и криков не счесть.
Я вчитываюсь в каждое слово –
В этом всё-таки что-то есть.
Это стало неотъемлемой частью вечера:
Одиннадцать часов, перекресток, арка.
В моей галерее всё место заполнено,
Не мной, а фотографиями стрит-арта.
Я стала появляться там чаще:
В субботу, перед парой с утра,
В воскресенье, перед репетицией,
Даже если кружится голова.
Но, жизнь, всё же, та ещё…
В понедельник к стене я пришла.
Читала, гуляла, прощалась…
Не приду я больше сюда.
Но ты, стена, оставайся,
Будь сильнее, чем такие, как я.
Однажды вернусь и увижу:
Новые надписи, мысли, слова.
Письма к стене. Версия
© Copyright: Кристина Закржевская, 2024
Свидетельство о публикации №124071706112
Свидетельство о публикации №124071706112
Рецензии