Нет большего в быту очарованья

Нет большего в быту очарованья,
Чем с разу в раз являющая быль —
Всё повторять, и в том себя черпая,
Не возжелать пути иного для мечты.

Остаться здесь. Средь гомона и гвалта;
В простом и с сотню раз уж штопанном белье;
В свободном хлопке укрываясь от обмана,
Собой манящего за видимость черты.

В безвкусной каше находя свою улыбку;
В прогорклом кофе обретая свой покой;
И в бесконечном рёве обездоленного сердца —
Ища причину не сорваться бы долой.

В обыденности — серой и безликой.
В пустом беззвучье выцветшего взгляда.
В надежде обрести свой путь в далёко —
Навечно оставаясь безучастным.

Нет большего в быту очарованья —
Чем собственная гордость у дверей.
Распластана подошвой воздаянья.
Лежит, и умоляет о конце.

Чем собственное, скошенное эго,
В сыром стогу заканчивая век —
Не радуясь насущному рассвету,
Лишь только с горечью тебе глядя во след.

Чем под плиту забредшая надежда,
От света, вглубь, чтоб вовсе не сыскать.

Чем вера, в невозможные свершенья.
Чем жизни этой набожная дать.

Нет большего в быту очарованья —
Чем в нём себя, всецело, убивать…