"Роди уже троих детей",
Промолвил пастор.
Водой мочил он плечи ей
Крестообразно.
На завтра, в вечер выходной,
Случилось горе.
Любимый, избранный женой,
Скончался в море.
Но есть наказ, и он суров.
Что остаётся?
На свете много мужиков,
Ещё найдётся.
Родился первый. Каждый рад,
На слово громок.
И прошептала тихо мать:
"Не мой ребёнок".
И на плечах своих худых
Понес несчастье,
Пока Исус в углу церкви
Так плакал часто.
Роди троих детей
© Copyright: Александр Хомутовский, 2024
Свидетельство о публикации №124071706011
Свидетельство о публикации №124071706011
Рецензии