Письмо матери

Здравствуй Мама, как твои дела?
Прости что вспоминаю очень редко.
Кругом одна сплошная суета,
Которая в тиски зажала крепко.

Я больше не кудрявый мальчуган
С разбитым носом в деревенской драке.
Я вырос, я кабацкий хулиган,
Читающий стихи свои во мраке.

Мне очень жаль, я рано повзрослел,
Познал гулящих женщин и веселье.
Прошли года, но я не постарел,
Ведь молодили водка и похмелье.

Я очень часто выступаю пред людьми,
Которые легко поймут тоску поэта,
Что дни мои ужасны, не легки…
Пишу стихи ночами… до рассвета.

Свои стихи читаю вновь и вновь…
Для вдохновения я вынужден напиться.
К моим стихам народная любовь,
А от неё ни спрятаться, ни скрыться.

Мой каждый день такой же как вчера:
Пишу стихи для русского народа,
В загулах протекают вечера…
Зовётся это - полная свобода!!!

Листы бумаги исцарапаны пером.
Они лежат везде в моей квартире.
Признаюсь, я мечтаю об одном…
Что-бы меня потомки не забыли.

Настанет день, устав от суеты
К тебе вернусь родная, обещаю.
Забудем мои глупые мечты,
Спаси меня от водки, умоляю…

Природа меня лучше вдохновит
И вновь родятся строки для народа.
Природа мою душу исцелит…
Здесь тоже есть особая свобода.

Я знаю, ты не веришь в Божий дар,
Мои стихи тебе не интересны…
Я очень много строчек написал,
Мне в кабаках твердят: «они прелестны».

Я знаю, ты мечтаешь, чтобы сын
Оставил навсегда печаль и скуку,
Чтоб вечно оставался молодым
И встретил в жизни верную подругу.

Но я другой… повеса… хулиган,
Мечтающий о славе и достатке.
Талант писать стихи мне Богом дан
И коль пишу, то значит все впорядке.

Прости меня, такой я человек.
Прости, что эгоизм мой верный спутник.
Прости, что промотаю жизни век,
Как-будто душегуб или преступник.

Я не могу противиться судьбе
Ведь я рождён с особенным талантом!
Потомки точно вспомнят обо мне:
И нарекут литературным бриллиантом.

Прости меня, пожалуйста, прости!
Не о такой судьбе ты для меня мечтала,
Но этот крест обязан я нести…
И жизнь я не смогу начать сначала.