***
Мой постановщик снов,
ты не получишь "Оскар"—
на твой сюжет громоздкий —
посмотрит богослов
как модник на обноски —
как генерал на вдов.
Считающий коров
заснул в Египте.
Жёсткий
топчан;
ночных волов
скрипучие повозки —
апокрифы
без сноски
из глубины веков.
Иосифа-раба
зови скорее, зная
что родина — чужая
(как, впрочем, и судьба).
А что до урожая —
прибереги хлеба.
Скажи: "Тода раба" —
ведь логика простая:
траву жуют стада;
повозка, вырастая
из-за холмов, едва
ползёт.
Волы? Их два.
Мне нужно сделать шаг,
что скажешь ты, Иосиф? —
и кто тебя попросит
пройти из мрака в мрак,
столетия отбросив?
Я сплю и вижу знак:
в воинственный кулак
сомкнулись пять колосьев;
и восемьдесят восемь
стрекоз
взлетают так,
что мир сквозь них уносит —
как тюль несёт сквозняк.
Мой постановщик снов
© Copyright: Игорь Джерри Курас, 2024
Свидетельство о публикации №124071704760
Свидетельство о публикации №124071704760
Рецензии