Вот сорвалась на склоне лет,
Как в небеса летящий мячик,
Никем не признанный поэт
Во мне настойчиво маячит.
Он не сулит мне перспектив
В пути недолгого полёта.
А мне вослед: «Без крыл летим?
Что, на бескрылых нынче мода?»
Нет, мода вовсе не причём,
В её сетях я не блуждаю,
Держу в уме простой расчёт?
Пишу – о сущем рассуждаю.
И всё мне кажется порой,
Что мы принизили реальность,
И за красивою чадрой
Словами славим идеальность.
Летаем, ходим ли, творим
По Вышней воле. Но забыли,
В земной юдоли мы сорим,
Лишь добавляем праху – пыли.
Как милосердно древний мир
На наши пялится забавы,
За всё он нас давно простил,
Ведь он живёт не ради славы!
Не ради славы мой полёт.
Мир обо мне пускай не плачет
Но если столько нам даёт,
Мы для него хоть что - то значим?
фото из инртернета
Вот сорвалась на склоне лет
© Copyright: Александра Китляйн, 2024
Свидетельство о публикации №124071704582
Свидетельство о публикации №124071704582
Рецензии
