Тиран

каждый день, часов в шесть он идёт прямиком в мою спальню,
потом пахнущий, безудержный и брутальный
в грязных брюках садится на мои свежие простыни
и засыпает меня своими вопросами.


знаете, есть такие вопросы, на которые смысла нет отвечать,
тебе задают их без счету опять и опять,
но он долбаный коршун, и с ним недальновидно молчать
поэтому я не молчу
я говорю "блять
всю свою жизнь я кому-то что-то даю
преподам - астры, гаишникам - взятки, государству - семью,
диплом - бабушке, стихи - публике, миру - огня...
дай же мне наконец-то пожить для себя!
сколько же можно вить из  меня узлы!
я - обычная девочка, не героиня игры,
не кандидат в президенты, не гений, не маг.
я это я. се ля ви. и всегда будет так."

только его такой ответ не устраивает.
это как-то слишком уж инфантильно, и это его расстраивает.
кто я такая, чтобы стоять на своём.
"ну ничего, - думает он. -  против лома - лом,
против огня - ещё более сильный напалм
да, он, конечно, меня не такой воспитал!
ну да ладно, стало быть сече  - быть,
будем резать и бить, а потом мириться и пить."
и вот  так вот проходят часы, дни, недели и месяцы,
кто-то скажет про нас, мол, передурят-перебесятся,
жизнь-то, она та ещё, брат, околесица.
мельница вертится
в поле мужик крестится.