То прошуршала не листва...

То прошуршала не листва,
А чья-то вечная душа,
Что и тогда ещё жива,
Когда уж нету ни шиша:
Ни туфелек, ни пальтеца,
Ни глазок любых, ни лица...

И я смотрю промеж листвы,
Где этот шорох... Это вы?


Рецензии