Слова, что все сегодня пишут про любовь,
На мейл, воцап, на телеграмм без смысла,
Строчат на ударенье про себя
Все те стихи, что все рифмуются на я,
По юности все превращая в раз из баловства —
В любовь — в морковь — и в кровь —
В простую рифму…
Так радуется выстроив слова
обычный мальчик, что подвержен формализму…
Да, где ж найти простого пастуха,
Что бы не подвержен был он онанизму
Ап–пчхи…
Но ты пошла к нему
Вот так,
Откинув прядь волос, аж челюсть у тебя отвисла…
Надев ярмо — хомут под хохлому —
под хохлому расписанного коромысла
17.07.24
переживём
© Copyright: Евгений Бирюков Ривальто, 2024
Свидетельство о публикации №124071700262
Свидетельство о публикации №124071700262
Рецензии