Сонет 7. На излучине времени

Я пил дождем расстрелянное утро,
вдыхая отраженье пустоты,
а осень стригла чахлые кусты,
швыряла в грязь берёзовые кудри,
             промозглым ветром морщила Неву,
             вздымала бёдра лодок на плаву,
             чертивших воду пенным  перламутром.
Сквозь сумрак туч чахоточный рассвет
мне ведал о деменции пространства,
забывшем в небе летнее лекарство,
которым был когда-то день согрет,
             и плеском волн балтийская стихия
             с моей души смывала ностальгию,
             бросая россыпь брызг на парапет.


Рецензии