Девочка

Что Вы плачете, глупая девочка?
Что печалитесь, глядя в окно?
Неужели сердце скрипевшее
Вдруг рассыпалось, как полотно?

Неужели Вы красок добавили
В свою злую и чёрную душу?
Неужели о славе мечтавшая,
Насылавшая на каждого стужу

Девчонка когда-то борзая,
Как стая собак на охоте,
Сама теперь зверь, что загнан;
Сама теперь тот, кто просит.

Скулит, как щенок голодный,
По жару объятий простых,
И плачет, будто погода,
От боли в своей груди.

От чего Вы грустны, скажите?
От чего Ваши руки в крови?
От чего вместо сна Вы бежите
По улицам шумной Москвы?

Вы молчите. Улыбаетесь криво мне.
В ваших пальцах дрожит сигарета,
И это можно считать за ответ –
Вы пропахли своим человеком.

Сколько писем ему Вы сожгли, скажите?
Сколько слов не смогли подобрать?
Сколько раз под светом софитов
Вам казался его чуткий взгляд?

Сколько раз Вы ныряли в толпу,
Лишь заметив его силуэт?
Сколько раз Вы молили весну,
Чтобы встретить лишь с ним рассвет?

И сейчас Вы бежите к другим.
Вы стираете нагло всю память.
Разве это значит «любим»?
Разве так поступали с Вами?