Он повторял в бреду: «Люблю!»,
Его сгубила красота.
Он ей доверил жизнь свою,
Она ему - счета.
Он без неё не мог ни дня -
Сегодня так же, как тогда.
Она играла, как дитя,
С его надеждами всегда.
Он ждал, он звал, он всё прощал,
Хотел иллюзию сберечь,
И никогда не замечал:
Её игра не стоит свеч.
Он никогда не замечал:
Она глупа, она проста,
Сама истлеет, как свеча -
И свет погаснет на холстах.
Однажды след её простыл.
Исчезла. Телефон молчал.
И, как, наверное, мосты,
Белел фонарик по ночам.
Пришла холодная зима,
Настало время синих вьюг.
Со вкусом белого вина
Лишь он её припомнил вдруг.
И всё. И ничего потом.
Куда ей удалось сбежать?
В чей город? В чей конкретно дом?
И почему ему так жаль?
В бокале больше нет вина.
А возле окон промелькнёт -
Чёрт знает, может быть, она.
Ведь так темно. И снег идёт.
Их история
© Copyright: Регина Воробьёва, 2024
Свидетельство о публикации №124071603416
Свидетельство о публикации №124071603416
Рецензии
