Маленькая книжка

Татьяна Харитонова
о книге Любови Сердечной "Россию не сломить!"
 



Маленькая книжка, почти карманная. Можно пройти мимо, но обложка – шелом русского воина с образом Георгия Победоносца  и  меч, и  автор Любовь Сердечная.  Женщина, любовь, сердечная.  Что может женщина о войне? Да ещё Любовь. Есть ли там для неё место? Открыла.
Это мне выжигали звёзды,
Босиком на мороз выгоняли,
В душегубке травили газом,
Надевали на шею петлю.

Это я подрывала составы,
 Закрывала собою дзоты,
 Самолёт посылала на танки
 И громила, громила врагов!

Есть место. Место в сердце. Это место у нас наполнено  болью и памятью, густой и терпкой, памятью войны. Наши деды в нашем детстве чуть стеснялись своих медалей, наших дедов было много, и они просто жили, стараясь забыть. Работали, нянчили внуков и вспоминали за рюмкой водки, стирая набежавшую скупую слезу.  А мы читали книги, делили мир на наших и немцев и твёрдо знали – войны больше не будет, никогда. Потому что
-Это я возродилась  и встала!
Собралась и дошла до Берлина!
 И на чёрных остатках рейхстага
 Водрузил наш красный флаг!

 Это я! Я частичка народа,
Капля малая в океане…
 Но со мной живёт наша память.
 В мыслях, сердце, поступках, в крови!
 Под  этими строчками поэта Любови Сердечной могут  подписаться многие, да все люди моего поколения, воспитанные, пропитанные памятью о войне, памятью о сожжённых деревнях, лебеде на завтрак, обед и ужин у бабушки, которая поднимала шестерых детей в белорусской деревне, памятью о городах Европы, которые были разминированы и спасены для будущих туристов, цокающих языками  в красавице злата -Праге. И наш Минск, и наш Смоленск, и наш Сталинград, и наш Севастополь,  от которых  остались только руины.  Мы помним. Мы помним. Поэтому книга у меня в руках, словно огонёк свечи, который  жжёт  кожу, жжёт сердце.
Перечитываю снова и снова,  и  всякий раз  потрясение. Привыкнуть к этим строчкам и воспринимать спокойно невозможно.

Хоронили бойца,
 Рядового Великой Войны…
 Утирали с лица
 Слёзы скорби и слёзы вины.
 Восемнадцать всего,
 В мясорубку— со школьной скамьи.
 Ничего, никого:
Ни надежд, ни любви, ни семьи…
Разрывались сердца:
 Ведь дитя с конопушками нос…
 Хоронили бойца.
 Медсестричку в веночке из кос.

Слишком много боли вложила Любовь в эти строчки, и эта боль, как цепная реакция, запускает неравнодушие в сердцах сытого моего сегодня.  Как электрошок – разряд, ещё разряд. И тук- тук, тук.
Было, было,
Страшно вспомнить:
Псы, канистры, плач, сарай…
Стар и млад в сарае… Полночь.
И команда: «Поджигай!»
 Выжили.  Посвящаем бабушкам. Этот ряд продолжит каждый из нас, читающих. И моей бабушке Татьяне, и моей бабушке Зое, и бабушке моей подруги Анне, и миллионам бабушек.  Для моих внуков они пра пра.   Столько лет прошло. Уменьшается ли от этого боль? Неужели для понимания этой боли нужна война в нашем пресыщенном  мире - гипермаркете? Такие книги – колокольчики, нет, колокола, будят.  И такие книги сейчас - оружие, не менее грозное.  Вспомнились строки из детства:
Смотрит он  - небо ясное, ветер теплый, солнце к ночи за Черные Горы садится. И все бы хорошо, да что-то нехорошо.
Слышится Мальчишу, будто то ли что-то гремит, то ли что-то стучит.
Чудится Мальчишу, будто пахнет ветер не цветами с садов, не медом с лугов, а пахнет ветер то ли дымом с пожаров, то ли порохом с разрывов.

- Эй, вставайте! - крикнул всадник. - Пришла беда, откуда не ждали. Напал на нас из-за Черных Гор проклятый буржуин.
Опять уже свистят пули, опять уже рвутся снаряды.
Бьются с буржуинами наши отряды, и мчатся гонцы звать на помощь далекую Красную Армию.

 Всё повторяется. Всё. И выстоим мы, если будем передавать эту память, как огонёк свечи, если спросим:

Ты говоришь, внучок, что нет наград.
Нет, есть одна—     фащистов победили!
Ещё одна—с войны пришёл назад!
И ты, внучок, моя награда! Или?

 Чтобы не было этого горького «или» - читаем эту книгу детям, рассказываем, вспоминаем, тянем эту ниточку памяти вопреки всем тиктокам, рецептам сытой безбедной жизни, глянцу и гламуру. Чтобы не случилось так, что наши  Мальчиши выберут печенье и варенье…


Ушли буржуины, да скоро назад вернулись:

-- Нет, Главный Буржуин, не открыл нам Мальчиш-Кибальчиш Военной Тайны. Рассмеялся он нам в лицо.
-- Есть, -- говорит он, -- и могучий секрет у крепкой Красной Армии.
И когда б вы ни напали, не будет вам победы.
-- Есть, -- говорит, -- и неисчислимая помощь, и сколько бы вы в тюрьмы ни кидали, все равно не перекидаете, и не будет вам покоя ни в светлый день, ни в темную ночь.
-- Есть, -- говорит, -- и глубокие тайные ходы.
Но сколько бы вы ни искали, все равно не найдете.
А и нашли бы, так не завалите, не заложите, не засыплете.
А больше я вам, буржуинам, ничего не скажу, а самим вам, проклятым, и ввек не догадаться.

 Мы знаем эту тайну, ведаем, она простая –

СВОИХ НЕ БРОСАЕМ! НИКТО, КРОМЕ НАС!
Мы помним! Мы любим! Мы верим! Мы знаем!
Проходят эпохи, столетья, года
Так было, так есть и  так будет всегда!
Лишь лучшие парни готовы собою
Другого прикрыть среди смертного боя
И лихо рубаху рванув на груди
С гранатой под танки: «Врагу не пройти!»
 Герой, кто сумел у беззубой в объятьях
Спокойно промолвить: «Работайте, братья!
 Работайте, братья спокойно! Мы с вами!
 Молитвами, мыслями, снами, делами.
Мы помним, мы любим, мы верим, мы знаем:
«Никто, кроме нас! И « Своих не бросаем!»


Маленькая книжка, почти карманная. Можно пройти мимо, но обложка – шелом русского воина с образом Георгия Победоносца  и  меч, и  автор Любовь Сердечная.  Женщина, любовь, сердечная.  Что может женщина о войне? Да ещё Любовь. Есть ли там для неё место? Есть!  И автор этой книги Любовь Сердечная. Боль Сердечная. Память Сердечная. 
Читайте, Братья!

Татьяна Харитонова,член СПР, Смоленск