И у нас индейцы жили.
Мы их не убили.
Мы им путь любви открыли
Здесь без всяких или.
В иле мордой не топили,
Скальпы не срезали.
Русскими всегда здесь были,
Ангелами стали.
*
Его икона Умиления
Была единственной на свете
И освещала наше бдение,
Как освещают душу дети,
Как освещает душу слово,
Что появляется в стихах
Оно всегда к тому готово,
Чтобы изжить наш вечный страх.
И у нас индейцы жили
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124071601079
Свидетельство о публикации №124071601079
Рецензии