Поэты. Реквием 15 июля 2024 года. 23-38

Я видел там много поэтов,
Как смотрят они в час рассвета,
В себя – сотни лет изучая,
Все истины, звуки, печали.
Прекрасные звезды и песни,
Как будто отмечены смертью,
Целованы ангелом где-то,
Звездой унесенные, ветром.

Простив все ошибки, пороки,
Беспечные, мудрые боги,
Парящие - ждут возвращенья,
На землю, в мечту, в час прощенья.
Им также тревожно, ведь – люди,
Юродивы, искренны в смуте,
Их крест тяжелей, строже судьи,
Живут покаянием в чувстве.
В толпе причитаний, прошений,
Совсем не заметен их гений.

Как нищий, в граненой короне,
С крестом, на невидимом троне,
Стихами и словом пророка,
Устами, молящими Бога.
В отечестве мысли незримом,
Где окна открыты любимым,
Неся всех времен испытанья,
Словами, глазами, сознаньем.
Поэты, провидцы, пророки
Как Ангелы вы одиноки,
Вы все - Знаменосцы событья,
Где честь не желает проститься.

А как же иначе с любимой?
Все соки, все мысли, все силы,
Весь свет, что собрало сознанье.
Отдать, все отдать –лепестками,
И розами – легким дурманом,
Стихов, бурных чувств и романов,
Воздушных своих капитанов.
И взмахом чудесных пророчеств,
И днем, исчезающей ночью,
Стихиями, дрожью, в объятья,
Как в черные волны бросаться.

Я видел поэтов, их радость
В словах, как в озерах, купаясь,
Как Вы исчезаете с ними
В цветущей, поющей пустыне.
Сонеты их - спелые розы,
Несут наслажденье и грозы,
Порой их одежды - проклятья,
А в облике - черные пятна.
И все они - дети смятенья
Их прошлое пишется тенью,
Им не зачем здесь притворяться,
Все люди – им сестры и братья.

Их мир нам понять все сложнее,
Но в них благодать всех лишений,
Они острый меч, они совесть,
Ладони их лечат от оспы,
Всегда оступиться пытаясь,
Так редко приходит к ним старость.
Я видел – они все слепые,
Слова в них и чувства застыли,
Им слышать поющую бездну,
Где все мы когда-то исчезнем,
Им петь о высоком, незримом, 
Дарить вдохновенье любимым,
Слагая слова, как заветы,
Стихая, на долгие Лета.

Я видел поэтов могилы,
Цветы им всегда приносили,
Любили за свет их печали,
За искренность чувств и прощаний.
Как звон, как обычный прохожий,
К подножью безумия брошен,
В цветах их любви и мелодий,
И в вечной судьбы непогоде.
Смеясь – унесенные ветром,
Качаясь в натянутых петлях,
В бесчисленных снах-эшафотах,
В немыслимых, смертных полетах.
Вы им, как святым своим, верьте,
Сияньем любви, милосердьем.

Я видел поэтов – их силу,
Как смерть их за это косила,
Их боль опаляющих строчек,
На вечном костре одиночеств.
Их Зов - стать в сомнениях лучше,
Волнующий, светлый, зовущий.
В висках распустившихся почек,
Прекрасных своих многоточий.
В их думе – об этом мире,
В мятежных и честных порывах,
Зимой уходящих и летом,
Я видел так много поэтов…

Святых, поцелованных смертью,
Входящих словами в бессмертье.