Эта площадь парадов бесплодна,
Но других не завещано нам
Государством с казённою мордой,
С банкоматом, поставленным в храм.
Вы несите ему свои души,
А ещё лучше души детей,
Чтобы новое мясо для пушек
Восполняло парад мёртвых тел.
Ну, плодитесь же, сукины дети!
Вы за это должны и за то
Государству, что черпает в смерти
И восторг, и в карман золотой.
В его каменном сердце нет жизни,
Лишь расчёт, сколько стоит твой скальп,
И война для него просто бизнес,
Как зимой уложить в снег асфальт.
Труп невесты, распятой героем,
Жениха ждёт, чтоб деток родить.
Мертвецы своих мёртвых хоронят,
Мёртвый сад не подарит плоды.
Эта площадь парадов бесплодна,
Сколько крови на ней не пролей.
Этот морг перестраивать поздно,
Не дарите ему сыновей.
Эта площадь парадов бесплодна...
© Copyright: Колокол, 2024
Свидетельство о публикации №124071506293
Свидетельство о публикации №124071506293
Рецензии