Читая книгу

...Считаю пятна на салфетке,
Пока дымок стремится вверх,
Как будто делаю пометки
Минувших жизненных прорех.
Он беспорядочно клубится,
Чтоб, на вопрос ища ответ,
Блукала память по страницам
Затёртой книги прошлых лет.

Там я - другой, не тот, что ныне:
Юнец совсем и страстно люб
Той, что хотела половиной
Мне стать, даря горячность губ,
Что самой первой оказалась,
Когда роняла свет луна,
И звёзды изредка шатались
В бокалах красного вина.
Там в каплях рос лоснились травы,
С ветрами маясь в унисон,
Пока скворец кричал картаво,
Что всё наивно, будто сон;
Что всё не так, как в сладких фильмах,
Или в сюжетах мыльных пьес,
Где - фразы с привкусом ванильным,
И чувства рвутся до небес.

И прав окажется пернатый,
Что клялся с видом соловья.
Но это быль... Пусть - угловата,
Зато честна, зато...  моя.

...Салфетка скомкана на блюдце,
Потух окурок. Мысли. Гнёт.
В былое больше не вернуться,
И Слава Богу...

- Можно счёт...?

>М<