Я не знаю какой я поэт на Земле,
Но что строчек пчелиные жала,
Посильней и острей, чем других королей
Их из стали дамасской кинжалов.
Я не рвался вперёд, тишина и покой,
Мне в сто раз и милей и дороже
Чем стоять со своею строкой пред толпой,
Видя знати безграмотной рожи.
Написал вот строфу ни о чём, ни о ком;
Вот берёзки, вот красное лето,
И уже на помост, да вперёд животом-
Принимайте живого поэта.
И ведь слушает люд бледных строк чехарду,
Да бросает в экстазе под ноги,
Кто букетик цветов, кто блаженный свой дух,
А поэта уж нет, он в дороге.
Чтоб в местечке другом рассказать, как велик
Его вес в поэтической свите...
Я не знаю какой я поэт, но их крик,
Мне несносно-противен, простите!..
Я не знаю...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124071506197
Свидетельство о публикации №124071506197
Рецензии