Фортепиано

Фортепиано
Стоит под пылью Фортепиано,
Стоит давно, бесшумно,
Его  убрали слишком рано,
Убрать его пришлось бездумно.
Когда то клавиши давали звук,
А крышка чаще поднималась,
Теперь же инструмент—недруг,
А крышка от него едва ли убиралась.
Стоит он пыльный и забытый,
Никто не помнит как звучит
Старик-фоно когда открытый,
Сейчас же в темноте закрытый
Сидит он ночи напролёт.
Когда то издавал он звуки,
Касались его  ласковые руки,
Играли руки волшебство,
И где же в этот час оно?
Где звук прекрасных песен сладких?
Где звук чуть скрипнувшей педали?
И как дотронутся до клавиш гладкий,
Которые звучаньем услаждали?
Стоит под пылью Фортепиано,
Хранит в себе таинственность,тоску,
И нет в нем больше форте и пиано,
А есть царапины  лишь на боку.
Где то лежат желтевшие веками,
Листочки музыки прекрасной,
Никто не хочет трогать инструмент руками,
 Его струна теперь покажется ужасной.
Вся заржавевшая от пыли,
Не сможет вновь производить,
Все клавиши уже уныли,
И не хотя не капли жить...