Летят на север птицы,
С юга долог перелёт.
В них охотники стреляют,
Первый выстрел — недолёт.
Их так родина встречает,
Птицы выше поднялись.
Не легко лететь им к месту,
Где когда — то родились.
Ну, а тот, кто в них стреляет,
Сам проходит этот путь.
Дал потомство и уходит,
Подставляя смерти грудь.
Думаю, что всем понятна
Этого рассказа суть;
Убивая птицу, что в полёте,
Сам себе стреляешь в грудь.
Птицы
© Copyright: Владимир Вашкетов, 2024
Свидетельство о публикации №124071505960
Свидетельство о публикации №124071505960
Рецензии