Проснётся, нет

Клубок

Начало марта – сразу праздник
и поздравления с весной,
а ветер дуется проказник,
ругается, видать, со мной.
Его в упор пока не вижу,
но ощущаю холодок,
а он на нитку воду нижет…
…и синий ручейка клубок
весна разматывает в поле –
журчаньем полнится оно,
и разливается по воле
подтаявший снежок давно.

И поле залито водою,
а в ней кружатся облака.
Вниманием я удостою,
запечатлит весну строка
и всё пойдёт неотразимо,
растают зимние снега.
Весна вновь одолеет зиму –
исчезнут снежные стога,
что запасла зима за зиму,
а ветер классно их сметал.
Но как? Так невообразимо,
я слышал – ветер причитал.


Проснётся, нет

Когда я на себя обижен,
мне хочется кричать себе:
– Садись к столу, мой друг, поближе
с пузатой лампою в избе,
которая, светя, коптила,
бросала тени в потолок
и сажу чёрную копила
в чернилах понимала толк.

А я писал диктант о счастье,
как весело живётся нам,
советской окружённым властью,
любой не страшен с ней бедлам.
Забота светится обманом.
В речах сквозит большая ложь –
разлита в жизни океаном,
и в ней преуспевает вождь.

И тонкошеии ублюдки,
которым подавай войну.
Отъели рожи словно будки
и испохабили весну,
и демократию к тому же
задвинули за небалуй.
Никто не может обнаружить.
Полегче, сонный обалдуй!

Проснётся, нет, народ советский?!
Признает ли свою вину?
Сотрёт ли он позора фрески?
И прекратит ли он войну?
Так вопрошаю я Поэтов
и заключаю, не спеша:
– Вопросов много, нет ответов
и потому болит Душа…