В свежесть трав
Напоите меня своим душем.
Даже тень не дает мне дышать,
Камни жгутся как будто я ужин.
Накалилась Москва до белА,
Испаряемся, тянемся в лени:
Эй! прохлада ты что умерла!?
Возвратись и лезни наши тени.
Свидетельство о публикации №124071504080