Есть те, кто вечность почитают,
Расчёты отвергая все,
Кто от рожденья не желает
Быть спицей в чьем-то колесе.
Чем головы творцов забиты?
Со свитой кошек и собак
Идут, голодны и небриты,
Напоминая всем бродяг.
Ложатся кособоко строчки
На безмятежные листы.
На мир безумный
одиночка
Глядит с безумной высоты!
Стал раб на миг царем свободным.
Забыв про сумрак и чердак,
Мечтает на заре холодной,
Слагает песни натощак.
Потом идет на ветер, в стужу,
Зажав стихи свои в кулак,
И, встретив под ногами лужу,
Он говорит себе: «Чудак!
Твой стих сегодня неудачен.
Расчета мир, выходит, прав!
Давай в кабак пойдем – поплачем,
Зальем отравой
пылкий нрав!»
2011
Творец
© Copyright: Афанасий Ботяновский 1, 2024
Свидетельство о публикации №124071503897
Свидетельство о публикации №124071503897
Рецензии