Всё тропки, мох, да пни кругом,
Сосна, берёза, куст рябины,
Ручей, да малый водоём -
Вода темна, в ней змейки тины.
Безлюдье, шелест, шёпот крон,
Лучи сквозь них тревожат зрение,
Так было всё здесь испокон,
Миры сменяют поколения.
Миры тревожатся, грустят,
Кричат кто громче, кто стихая...
Они детей своих растят,
Ушедших тихо провожая.
А здесь в лесу заведено,
Один и тот же распорядок,
Лес, он не слабое звено,
Холм опускается в распадок.
Он опускаться будет век,
Затем другой и бесконечно...
Ну разве если человек
Не забредёт сюда беспечно.
И не отыщет нефть, металл,
Ещё какую себе пользу,
Но знает лес, он всё видал -
Что в человеке больше форсу.
Он смертен, он конечен, слаб,
Как человечество всё в целом,
Оно исполнит свой масштаб
И кончит нехорошим делом.
И на останках суеты,
Страстей, бессмысленных желаний,
Пробьются зелени листы
И встанут сосен изваяния...
Лес
© Copyright: Сергей Климов 4, 2024
Свидетельство о публикации №124071400829
Свидетельство о публикации №124071400829
Рецензии