Цветок

На чём кончается наш сон,
Что жизнью мы зовём устало...
Пластинка, старый патефон.
И зеркало вдруг замолчало.

Есть на ногах ещё песок.
Проваливаясь в дни и ночи,
Расцвёл измученный цветок,
Кому без неба быть нет мочи...


Рецензии