Рассыпаны бусинки...

Манит бескрайность пшеничного поля —
Есть особая прелесть в том,
Ликуя и дружные всходы холя, 
Смаковать золотым ковром.
 
А по нему рассыпаны бусинки
Синие Родины моей,
Змеится шлях серпантином узеньким,
И мурлычет рядом ручей.
 
Васильковая мелодия лета
Врачует, окутав тайной,
Поле солнцем июльским согрето...
Сказочно бывать здесь званной.


Рецензии