Поэтесс очень сложно любить

Поэтесс очень сложно любить,
Каждый образ, как-будто инчантикс,
То рогатый, то на лугу маки,
То ли правда, то ль сказка, как быть?

Лишь для творчества это - прекрасно,
А для жизни - сплошной дикий торг,
И от трудностей быта ужасных
Поэтессу спасает свой слог.

Если бы не рифмованы строки,
Гипер - чуткость свела бы с ума...
Пережить то, что можно немногим
Снова жить, как по фазам луна.

Обновляться, рождаться из ада,
Умирать снова в старом, в былом.
И фантазия - яркой усладой
Наполняет душевный надлом...

Накопилось и вырвалось светом,
Обжигая в лохмотьях края...
Пусть немногим остаться согретым,
Но хоть кто-то, и он - как семья.

"Не хочу и хочу" - шепчет тело,
"Не могу и могу" - кричит ум.
"Что я чувствую?" - сердце запело,
"Утонуть иль сгореть?" наобум.

Побежать, полететь иль разбиться?
В один миг когда всё заплелось,
Не осталось желаний в синице,
Вот Самадхи! Нашлось и сбылось!

И как только поймала за хвостик
Осознанием мысли сей миг,
Исчезает он тут же, забросив
Вновь в начало судьбы напрямик.

Ты свободна, когда это видишь,
Знаешь точно, что скоро опять
Возродятся для пряжи вновь нити,
Новый мир свой прекрасный сплетать.

Впечатляясь вдруг каждым моментом,
К муравью как дитя понеслась,
И на шабаш несёшь реагенты
Лишь от песни одной через час.

Так мерцает в огне своём Шакти,
Проявляясь и снова в мираж.
Поэтесс полюбить столь абстрактно,
Но сложнее - любимым их пряж.