Пушкин
Ему уныние осень создаёт.
Чего ты ноешь откровенно спросим?
И почему он дело не найдёт?
Осенняя пора, пора веселья.
Любой плевок мой попадает в гриб.
Гриб настоящий, не строчок весенний.
А белый чистый, чудо тут стоит.
Свидетельство о публикации №124071402443