Согретый в лоне стан мелькает,
Как прежде тянется к теплу.
Лучами света воззывает
Господний шёпот.. Взор к нему.
Коротким взмахом крыл скользящих,
Не чуя, маленький летит.
Проворно тельце рассекает
Бедняжка воздух, луч в стекле.
Опалит яркий глаз, оплавит,
Ткань шёлка бархатный рожок.
Смертельный танец напоследок,
Взмывает кроха, но сгорит.
12.07.2024
Мотылёк
© Copyright: Наталья Чернова 8, 2024
Свидетельство о публикации №124071401009
Свидетельство о публикации №124071401009
Рецензии