Уютно бабке в маленькой кладовке,
Где проседает старенький диван.
Гитару с полки скинула неловко,
И замерла, как древний истукан.
Бродяга старость воет, как волчица.
Не гнутся пальцы. Их сковал артрит.
Глаза не видят, выбита ключица,
И сердце заполошное стучит.
Но всё же села, распрямив колени,
Погладила рукой гитары гриф.
И понеслось. Усталость и смиренье.
Пронзает боль потерь, что розы шип.
Пять дней назад похоронила деда,
Осталась доживать совсем одна.
И хочется заплакать, вспомнив беды.
Ей кажется порой достигла дна.
Мелодия, однако, утешает,
В груди её становится тепло.
А жизнь страницы медленно листает
Без суеты, ненужных лишних слов.
©Эмма Карлайл
Бродяга-старость
© Copyright: Бабошкина Ольга, 2024
Свидетельство о публикации №124071306405
Свидетельство о публикации №124071306405
Рецензии