Мой размер всем не важен,
Но важен размер.
Пуля расскажет,
Какой человек.
Покажет на блюдце,
Пустые мозги.
Я где-то там думал,
А извилины три.
Сообразил же,
Я умереть.
Наговорился,
Матом я лечь.
Всё про погоду,
Проливные дожди.
Дизентерия,
И паскудные вши.
Пули летают,
Сдох пулемёт.
В кармане оставил,
Мёртвый дружок.
Сколько дорожек я истопчу,
Письмо я до дому,
Кому принесу?
Летают вороны,
Орёт мой орёл.
Клюют очень больно,
Я дома всё шёл.
Письмо очень нежно
У сердца хранил.
А в России я встретил,
Тут одни басмачи.
Режут в спину и сзади,
Бьют не вперёд.
Не доеду я к бабе,
Её письмецо.
На дороге убитый я басмачом,
На родимой России,
Сзади ножом.
Я грудью вперёд,
И танки толкал.
А мне повезло,
Что ножом басмача.
Проехали мимо,
И все объезжали.
На телефон снимали меня.
Глупый мужчина,
с дурою бабой,
всякий смотрел, как я подыхал.
Письмецо
© Copyright: Вениамин Апельсинов, 2024
Свидетельство о публикации №124071306114
Свидетельство о публикации №124071306114
Рецензии